高强度的工作、连续的巡演、还有那晚后台淋到的冷雨，终于让钢筋铁骨般的汪婉箐倒下了。
深夜，我被一阵急促又带着某种虚弱克制感的敲门声惊醒。
迷迷糊糊地爬起来，透过猫眼，看到门外那个熟悉又陌生的身影时，我瞬间睡意全无。
汪婉箐。
他穿着单薄的黑色家居服，外面胡乱套了件长款风衣，帽子压得很低。
但帽檐下露出的脸颊泛着不正常的潮红，嘴唇干裂，平日里锐利如鹰隼的眼睛此刻半阖着，眼神涣散，失去了焦距。
他微微佝偻着背，一手撑着门框，身体轻微地摇晃着。
“汪…汪老师？”
我赶紧打开门，一股冷风夹杂着他身上滚烫的热气扑面而来。
他抬起头，湿漉漉的碎发紧贴着汗涔涔的额头，眼神艰难地对焦在我脸上，声音沙哑得几乎听不清，带着一种从未有过的脆弱：“…收留我。”
简单的三个字，像羽毛一样轻飘飘落下，却重逾千斤。
这不是命令，更像是一种近乎绝望的求助。
我心头一震，来不及多想，赶紧侧身让他进来。
他几乎是踉跄着跨进门槛，高大的身躯晃了晃，我下意识地伸手扶住他。
隔着薄薄的衣物，他手臂上传来的温度高得吓人。
“您发烧了！
快坐下！”
我把他扶到客厅那张小小的双人沙发上躺下。
他闭着眼，眉头紧锁，呼吸急促而灼热，显然烧得厉害。
“药…我家里没有退烧药…”我有些慌乱，翻箱倒柜也只找到体温计。
一量，39.8度！
“水…”他艰难地吐出一个字。
我赶紧倒了温水，小心地扶起他喂他喝下。
他喝得很急，有些水顺着嘴角流下，浸湿了风衣领口。
平日里那个高高在上、冷酷强势的霸总歌手，此刻脆弱得像只淋湿的大猫。
“您等等，我去煮点粥，吃了东西再想办法吃药。”
我当机立断，冲进厨房。
冰箱里食材有限，只有米和一点姜。
我迅速淘米下锅，又切了几片姜丝放进去。
等待粥好的时间格外漫长。
客厅里传来他压抑的咳嗽声，每一声都揪着我的心。
我拿着湿毛巾过去，轻轻敷在他滚烫的额头上。
他似乎舒服了一些，紧蹙的眉头微微舒展。
“汪老师，您怎么…”我想问他怎么不去医院，不去找经纪人或者私人医生，反而跑到我这个新来的、还被他怀疑过的小助理家里。
但话到嘴边又咽了回去。
他紧闭着眼，呼吸沉重，显然没有力气回答。
粥终于熬好了。
我盛了一小碗，小心翼翼地吹凉，端到他面前。
“汪老师，粥好了，喝一点吧？”
我轻声唤他。
他费力地睁开眼，眼神依旧迷蒙，却顺从地微微张开嘴。
我舀起一小勺白粥，吹了吹，送到他唇边。
他慢慢地咽下，动作有些迟钝。
厨房暖黄的灯光下，他褪去了所有的光环和铠甲，只是一个被病痛折磨的英俊男人。
长长的睫毛在眼下投下淡淡的阴影，鼻梁高挺，因为发烧而泛红的薄唇微微抿着。
我喂得很慢，很专注，生怕烫着他。
一碗粥见底，他似乎恢复了一点力气，靠在沙发背上，闭目养神。
我收拾碗勺时，听到他低沉沙哑、带着浓重鼻音的声音在背后响起，轻飘飘的，像梦呓：“…粥很甜…”我动作一顿，心跳漏了一拍。
白粥怎么会甜？
我明明只放了姜丝。
“…像你。”
他又轻轻吐出两个字。
我的脸颊瞬间像火烧一样滚烫起来，手指无意识地捏紧了碗沿。
空气仿佛凝滞了，只剩下他略显粗重的呼吸声和我自己如擂鼓般的心跳。
他…是在说胡话吧？
一定是烧糊涂了。
我不敢回头看他，几乎是逃也似的冲进了厨房。
水流哗哗地冲洗着碗碟，试图冲散那份突如其来的悸动和慌乱。
那句“像你”却像魔咒一样，反复在耳边回响。
客厅里，汪婉箐闭着眼睛，额头上敷着微凉的毛巾。
那碗清淡的、带着姜味的白粥，温暖了灼痛的胃，也似乎驱散了一丝冰冷躯壳下的寒意。
那句脱口而出的“像你”，是烧糊涂了的下意识，还是潜意识里某种模糊的感知？
他不想深究，身体的疲惫和不适感像潮水般将他淹没。
在这个狭小却干净温暖的陌生小公寓里，在窗外淅淅沥沥的雨声中，在身后厨房传来的细微水流声里，他紧绷的神经第一次彻底放松下来，陷入了昏沉的睡眠。
而厨房里的我，心绪却如同煮沸的水，久久无法平息。
这个夜晚，注定要在我们各自的心湖里，投下难以预测的涟漪。
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